La vereda pinta raíces en sus pantalones
y el humo que grita sus labios escribe elegante la historia de su vida.
Mira la suela de su zapato y ve los restos del esfuerzo.
Cuenta que muchos idos en caminos encendidos
se han perdido inconscientes en el llanto de un pueblo que vive de las cenizas.
Alguna vez vio a niños correr como va la sangre sobre sus manos
dejando el mural al rojo intenso.
Alguna vez arriesgo los colores del cielo
para recuperar el contraste de nuestros pasos.
Alguna vez maquilló a la palabra
para escribir sobre el tejado la Maldita historia.
Madre tierra, hoy despego sobre ti nuestra Maldita historia
que con los dedos ya manchados
he querido seguir tallando con la mirada ya dormida
y el sol temiendo al agua
que el agua quiere estallar
que el sol quiere callar.
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